Abschied | Der Schmerz im Schweigen

Sie: Als deine Erwartungen endeten… hast du mich verlassen, oder?
Sie: So egoistisch. Du hast mich nie geliebt.

Er: Nein. Ich bin gegangen, weil ich Raum brauchte.
Er: Ich musste weinen, ohne so zu tun, als ob.
Er: Ich brauchte Stille mehr als Antworten.

Sie: Warum hast du dann nichts gesagt? Warum bist du verschwunden, als wäre ich nichts wert?

Er: Weil es alles nur schlimmer gemacht hätte, mit dir zu reden, während ich zerbrach—für uns beide.
Er: Ich konnte nicht mehr an deiner Schulter weinen.

Sie: Ich hätte dich gehalten. Du weißt, dass ich das getan hätte.

Er: Ich weiß. Deshalb bin ich gegangen.
Er: Du hättest versucht, mich zu reparieren… und ich wollte diesmal nicht repariert werden.
Er: Ich wollte nur fühlen. Allein.

Sie: Glaubst du, ich bin nicht auch zerbrochen? Glaubst du, das Schweigen hat mich nicht tiefer verletzt?

Er: Ich sage nicht, dass ich es richtig gemacht habe.
Er: Ich sage nur… ich konnte es überhaupt nicht bewältigen.

Sie: Also bist du verschwunden. Hast mich alles hinterfragen lassen. Sogar meinen Wert.

Er: Es tut mir leid. Wirklich.
Er: Aber wenn ich damals nicht gegangen wäre, hättest du immer Blut in meinen Augen gesehen.
Er: Ich werde mit dir reden… wenn ich mich jemals wieder normal fühle.

Sie: Und wenn nicht?

Er: Dann lass dies der Abschied sein, für den ich nie die Kraft hatte.

Sie: Ich hasse es, dass es mir immer noch wichtig ist.
Er: Ich hasse es, dass ich es dir wichtig gemacht habe.