Размышления о тихой тяжести и надежде

Иногда я думаю о том, как мысли, что я несу сегодня,
оседают в уголках моего разума,
словно тени, которые так и не научились уходить.
Они растут тихо, формируя версию меня,
к которой я, кажется, не готов.

Даже самое маленькое чувство становится тяжелым,
словно каждый мой вдох
поднимает воспоминания, которые я пытался похоронить.
Я позволяю этим мыслям остаться,
потому что больше не знаю, как их прогнать.
Они дышат вместе со мной,
медленно и изможденно.

Каждый день кажется еще одной страницей,
заполненной кусочками меня,
которые просочились сквозь трещины, что я не смог залатать.
Может, это знаки,
может, это предупреждения,
может, это лишь остатки моментов,
которые казались громче, чем должны были быть.

Иногда я представляю, как оглядываюсь на все это,
задаваясь вопросом, научился ли я когда-нибудь чувствовать себя легче,
задаваясь вопросом, стала ли тихая боль в груди
достаточно мягкой, чтобы позволить мне отдохнуть.

Я не знаю, кем я стану завтра,
но сегодня вечером я сижу с искрами, которые когда-то называл надеждой,
бережно удерживая их,
даже когда они мерцают
и гаснут
в тихих комнатах моего сердца.